A minha vontade era passar uma tarde com você, comer besteiras e rir do jeito como o mundo interpreta os nossos gostos.
Queria fazer com que essa tarde seja aquela em que iriamos analisar a crítica boa e o elogio comum. Aquela em que você iria olhar pra mim e dizer o quanto eu fico estranha sentada no chão. E o quanto eu fico bonita quando estou com vergonha de você. Aquela que eu iria criticar o seu cabelo e arrumar a sua blusa que estaria levantada. Aquela que observaríamos o contraste entre o pôr do sol e a árvore sem folhas, por causa do outono. E que você comentaria sobre o quanto aquele momento e aquele ambiente merecia uma foto. E se morderia de raiva ao saber que eu havia trazido a sua câmera e que eu tinha mexido na sua mochila.
Você iria me levantar e iria dizer o quanto eu sou baixa em relação ao seu tamanho. Você iria me levar pra casa e reclamar da distância em que ela é da sua. E assim que eu entrasse em casa, iria me ligar e dizer que estaria feliz. Por saber que iria me ver no outro dia, pra dizer que me ama. Que ama mais do que o sorvete de morango que eu havia comprado no dia anterior. Mais do que ter certeza do meu sorriso óbvio de canto de boca que eu daria ao ouvir a sua voz, rouca como sempre. E colocaria aquela música que eu particularmente acho ridícula, para terminar esse dia. O dia que eu descobriria o quanto você poderia estar mais perto de mim quanto eu imaginava.
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